Por mais que eu ame a língua portuguesa, os noventa minutos do jogo de ontem na Ressacada me deixou sem palavras.
Com descrever a cor da esperança que pintava os olhos de todos os presentes?
Como trazer do coração para o papel o sentimento provocado pelo desconhecido chorando ao meu lado e do senhor que colocou minha cabeça em seu ombro quando eu, chorando, deixava a Ressacada?
Como fazer entender a todos os outros a consequência dos atos que aconteciam ao mesmo tempo nos campos do além mar e respingavam com força na ilha?
De que maneira cria-se uma Ode que narre com maestria a alma de cada torcedor que esteve na Ressacada e a dos jogadores em campo?
Como contar que o acesso é nosso... Não é mais... É nosso novamente... Não é mais... É nosso é nosso e é nosso ao final do jogo?
Corri para o carro... Liguei o rádio, eu precisava das Palavras, do Verbo. Porque ninguém cala esse nosso Amor, e na voz do Salles Júnior fica tudo na medida dos sem medidas que somos nós Avaianos, tudo na mais perfeita entonação, pois ele se apodera das palavras com se fosse o dono delas e pinta a Língua Portuguesa de Azul.
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